Da Minha Necro-linguagem

A minha lógica morre junto as coisas que anseio vivas

E a vida vai perdendo batalhas, deixando a paisagem cinza

E o ar impregnado de vazio.

E enquanto mastigo a familiar sensação de incompreensão,

Moscas vivas empesteiam o ar da manhã

Enquanto folhas secas embelezam o chão da tarde com sua morte.

E é  assim talvez o modo de se darem as coisas,

A pedra beija a vidraça, a vela queima as asas da mariposa,

A alma em êxtase na queda,

O chão subindo violentamente contra a fragilidade do corpo,

Afagos ocultando vilezas e o amor ali, na ponta aguda do açoite.

Mundo louco!

É o ritmo estranho em que o universo dança,

Enquanto vou tropeçando em meus próprios pés

E nas palavras que me explodem a jugular em fogo.

Natural que tudo tenha lá a sua natureza.

E redundância ortográfica ou licença poética que seja,

Lego aos Poetas e aos Semânticos encontrar

As formas  mais exatas de definir

A indefinição,

A singular natureza do nada. 

A minha fala é por vezes  ininteligível e mortal

(mesmo para mim, quando não quero e tenho que falar)

Meus versos são de um embotamento cruel

(Mesmo para mim, quando quero e não posso calar)

E assassino lentamente as coisas quando nelas falo.

É essa, lamento dizer, a minha natureza

Sem semântica, sem poesia...

Mas o universo sabe, não sou nem quero ser poeta.

Somente queria ser mudo e surdo para isso que me ferve as entranhas

Para a febre dos meus sentidos. 

E porque todos os meus espelhos mentem,

Sou um EU atordoado na busca por outro EU.

Talvez  excessivamente encantado

Pelo próprio atordoamento.