Contundência

Muito honrado fui na memória de alguém que, tendo assistido a algumas semanas à uma cena em uma novela, lembrou-se de mim por causa de uma cena em que Osmar Prado cita (ou melhor dizendo, recita) Fernando Pessoa. Tenho eu (que vaidoso sem motivos para sê-lo, no entanto entrego-me a vaidade como a muitos outros defeitos) sérias razões para  crer que foi justamente pela contundência tanto do poema, quanto pelo modo como foi recitado, que esta pessoa lembrou-se de mim, porque ainda não aprendi a por freios nessa coisa demoníaca que tenho entre os dentes. Então, tendo assistido ao vídeo com a cena, resolvi dividir com quem quer que passe por aqui, o meu apreço pela pessoa que lembrou-se de mim, pelo maravilhoso poema do maravilhoso Pessoa e pelo talento de Osmar Prado, com a ressalva de que, inspirado pelo poema,  devo dedicar as suas linhas para:

“Os meus entes queridos, pessoas que me tem agraciado com sua indulgencia e compaixão.

Para os notáveis, honoráveis  deuses de minha vida, a quem tenho dedicado a adoração mais servil.

Aos salvadores de minha alma que tem sempre me trazido à lembrança a mesquinhez de meus atos, a malevolência de minhas motivações, o fato de que como carne e não reciclo o lixo; Que sempre torço pelos vilões, pelos feios, pelos rudes e pelos marginais apartados da beleza e da virtude humana.

Que sou má influencia para os inocentes e um estorvo para os sábios...

Dedico aos os que sempre observam que dou mau exemplo às crianças e que tenho muitas vezes desalentado os velhos e que me trazem a memória o fato de que, sóbrio, sou inconveniente e ébrio, intoleravelmente tolo .

Aos que me recordam sempre que  assim como todos os meus heróis e patronos, morrerei louco, bêbado, abandonado, entregue ao opróbrio e condenado ao inferno.

Aos meus estimados entes queridos cuja memória prodigiosa guarda e remete sempre às besteiras que tenho dito ao longo dos inúmeros porres, mais de sonhos que de álcool e que fazem questão de no ensejo de levarem-me a redenção, torcerem o dedo em minhas feridas.

Àqueles cuja inteligência férrea afia e manifesta a minha tolice

Aos meus bons patrícios e amáveis companheiros, cujo bom exemplo e bom-mocismo me tem tanto inspirado à mudança, quanto me desiludido na impossibilidade de me ver capaz de vôos tão altivos quanto as suas almas puras.

A estes dedico o excelente Poema em Linha reta, do maravilhoso Fernando Pessoa, na interpretação sublime de Osmar Prado".

Nunca conheci quem tivesse levado porrada.
Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo.
E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil,
Eu tantas vezes irrespondivelmente parasita,
Indesculpavelmente sujo.
Eu, que tantas vezes não tenho tido paciência para tomar banho,
Eu, que tantas vezes tenho sido ridículo, absurdo,
Que tenho enrolado os pés publicamente nos tapetes das etiquetas,
Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante,
Que tenho sofrido enxovalhos e calado,
Que quando não tenho calado, tenho sido mais ridículo ainda;
Eu, que tenho sido cômico às criadas de hotel,
Eu, que tenho sentido o piscar de olhos dos moços de fretes,
Eu, que tenho feito vergonhas financeiras, pedido emprestado sem pagar,
Eu, que, quando a hora do soco surgiu, me tenho agachado
Para fora da possibilidade do soco;
Eu, que tenho sofrido a angústia das pequenas coisas ridículas,
Eu verifico que não tenho par nisto tudo neste mundo.

Toda a gente que eu conheço e que fala comigo
Nunca teve um ato ridículo, nunca sofreu enxovalho,
Nunca foi senão príncipe - todos eles príncipes - na vida...

Quem me dera ouvir de alguém a voz humana
Que confessasse não um pecado, mas uma infâmia;
Que contasse, não uma violência, mas uma cobardia!
Não, são todos o Ideal, se os oiço e me falam.
Quem há neste largo mundo que me confesse que uma vez foi vil?
Ó principes, meus irmãos,

Arre, estou farto de semideuses!
Onde é que há gente no mundo?

Então sou só eu que é vil e errôneo nesta terra?

Poderão as mulheres não os terem amado,
Podem ter sido traídos - mas ridículos nunca!
E eu, que tenho sido ridículo sem ter sido traído,
Como posso eu falar com os meus superiores sem titubear?
Eu, que venho sido vil, literalmente vil,
Vil no sentido mesquinho e infame da vileza.

Sobre Elefantes, Príncipes e Sonhos Mortos

Contaram-me uma história uma vez sobre como se domestica um elefante. Disseram-me que quando ele é um filhote, colocam uma corrente em suas patas. Ele luta por muito tempo para romper aquilo e se libertar, mas com o tempo, acaba por acostumar-se e então, mesmo um elefante adulto de muitas toneladas, pode ser aprisionado se lhe amarrarem as patas com uma fita de seda. Vítima de sua própria memória prodigiosa, o elefante nem vai tentar resistir a sua “corrente”.Fiquei pensando se não nos educam para a vida do mesmo modo e o que nos tornaríamos se por acaso percebêssemos que todas as correntes estão na verdade, não nos pulsos e pés, mas em nossa mente. Ah... História chata! Me contaram outra melhor sobre um menino num planeta.

Era só um pedaço de rocha, não muito maior do que uma casa, mas para ele era todo um mundo. Vai entender...!

Estava razoavelmente feliz em suas pequenas fronteiras, assistindo a infinitos pores-do-sol apenas  recuando a cadeira, porque as flores de seu pequeno mundo eram  belezas efêmeras que não chegavam a  enternecer seu coração. Surgiam de manhã e sumiam com o primeiro vento da noite, mas esse mesmo vento trouxe um dia, de algum lugar do céu, a semente de uma rosa. E todas as estrelas se tornaram de repente enormes e misteriosas  e ele, amando pela primeira vez, soube que nada sabia sobre o amor. 

Fugiu de casa aproveitando os pássaros que se evadiam e dizem que morreu um dia na tentativa de voltar. É um incerto caminho de volta e nos dilaceram aqueles que o tomam...

...

Foi uma história estranha sobre alguém que precisou sair de um lugar apenas para saber que era justamente ali que residia seu coração, mas não posso julgar o protagonista dessa história. Estava apaixonado e não se pode esperar que alguém nesse estado pense com coerência. Essa é justamente a graça da coisa! Sei como é... Ou pelo menos, penso que sei. 

Alguma coisa como um rio de água gelada correndo por seu estomago enquanto um vulcão lhe explode o peito e relâmpagos  saltam dos seus olhos... E ao mesmo tempo uma sensação pavorosa de fragilidade, como se seus ossos fossem constituídos de vidro. Mais ou menos assim. Mas foi a tempo demais e se não se pode confiar nos pensamentos de um jovem apaixonado, tampouco há de fiar-se na memória de quem se lembra de eventos que parecem ter acontecido a um milhar de anos.

Também conheço o poder sedutor do abismo te olhando de volta pelo buraco da fechadura.

Conheço, mas que sei eu de fato? 

Que às vezes vão-se os dedos junto aos anéis e isso é muito triste para quem gosta de apontar estrelas. Que quando um sonho morre (e alguns precisam se assassinados por que são resilientes demais) outro toma o seu lugar...  Para o sonhador  não importa muito, mas...Para onde vão os sonhos que matamos ao longo da vida?   

Em trinta e sete anos(Uau? Vai tempo aí!), devo ter um pequeno cemitério deles em algum lugar remoto da memória, talvez, por detrás daquele aglomerado de lembranças que no afã de viver mais do que eu tinha direito, acabei me esquecendo de esquecer. E talvez isso explique a constância dos meus adoráveis pesadelos; seriam os fantasmas de muitos sonhos que assassinei. Meus pequenos abortos oníricos vingativos tentando me empurrar no precipício da razão. 

Cair, é claro, nunca foi um grande problema. Caem homens, folhas das árvores, caem  anjos...Na verdade, a sensação é quase boa! Em qualquer circunstância, vento no rosto é sempre agradável. O problema é o chão que teima em subir com violência em direção à fragilidade dos nossos corpos, pulverizando junto com eles os nossos anseios por todas as formas possíveis de liberdade. Ele vem velozmente em nossa direção como o futuro que nos atropela com seus prazos cada vez mais curtos.

Alguém aí por acaso reparou que os dias parecem ter agora  menos minutos disponíveis para que possamos devanear? 

O presente é aquele momento que não tiramos para conferir se o peão parou ou não de girar. 

E o passado? No fim é apenas um amontoado de histórias que se esgueiram pelos pensamentos, recusando-se a morrer. Como alguns sonhos... Dele, trazemos apenas umas rugas no sorriso e uma expressão feroz no olhar de quem já viu muito, expressão que erroneamente denuncia uma raiva inexistente (e nós já quase temos saudades dos tempos em que a raiva era uma constante em nosso sangue juvenil).

E nem dá mais para acumular alguma poeira, num desalento qualquer.

Ficar num canto remoendo amarguras deixa de ser uma opção quando o mundo gira, as horas passam, o guarda apita, o trânsito anda e você está (de novo) atrasado para o baile de máscaras do mundo.  

Ah e o sujeito que contou a história do pequeno e errante príncipe, também disse isso:

Não é alcançada a perfeição quando nada mais há a ser incluído, mas sim quando não há mais o que ser retirado.

Contabilizando tudo o que nos foi tirado (ou que permitimos que nos tirassem ou aquilo de que nós mesmos nos privamos), talvez estejamos todos bem mais perto da perfeição do que supúnhamos. Antoine Exupéry era, como todo louco sonhador, um homem muito sensato.

Morpheus está morto. 

Que iremos sonhar a seguir?

Emily Bronte - Oração

E se eu rezo, a única oração
Que move os meus lábios para mim é:

 "Deixe o coração que eu agora carrego
E me dê liberdade!"

Sim, à medida que os meus dias velozes se aproximam de sua finalidade,
Isso é tudo o que eu imploro
Na vida e na morte, uma alma sem grilhões,
Com coragem para suportar.

Algo que Encontrei no No Rodapé de um Jornal Antigo.

"O homem razoável se adapta ao mundo. 
Aquele que não é razoável, persiste em querer adaptar o mundo a si próprio.
Por isso qualquer progresso depende do homem não razoável."


George Bernard Shaw

Orkut, Glitter e Por Que Fulano Não Fala Mais Comigo.

A cena foi a seguinte; fulano me encontra na rua e me pergunta fulo da vida porque diabos não respondo seus recados no Orkut. “Orkut? Como é que se come isso? Serve com vinho tinto ou branco?” 

E eu até havia esquecido que tinha feito um Orkut e também que havia adicionado fulano ou Add, como se diz em “orkutês”. E pelo visto, fulano que mora a poucas quadras da minha casa esqueceu meu endereço, telefone e email, porque aparentemente precisava muito falar comigo e não tinha outro recurso que não o Orkut. Como fulano estivesse acompanhado e o assunto parecia ser sigiloso (já que ele me deu o pito pela minha descortesia e se foi tão rapidamente quanto veio) logo que cheguei em casa fui ver o que era tão urgente assim para que ele me enxovalhasse em publico apenas por não responder aos seus recados. Fazendo um pequeno mea culpa, tenho de reconhecer que tenho uma mania de mandar emails enormes para meus amigos e isso talvez explique o porquê de fulano evitar minhas muitas laudas e optar pela velocidade do Orkut e MSN, porque se supõe que eu deveria acessar isso todos os dias e o formato  desses canais invibialisa mensagens longas. Enfim...

Tive um trabalhão danado para me lembrar da senha. Passaram-se muitas semanas desde meu ultimo acesso e quando finalmente consegui acessar, havia cerca de 80 recados não lidos. Um terço deles de fulano. Para a minha surpresa estavam ali ainda todos os meus “amigos”.  A maioria, pessoas da faculdade. Os outros, não faço idéia de quem seriam. Nos poucos minutos que fiquei  lendo os “recados urgentes” de fulano, vi que se tratavam de coisas como:

 “E aí? Comé que foi o findi?”. 

Percebi imediatamente que precisava urgentemente atualizar o meu orkutês, porque foi com muita dificuldade que consegui entender que fulano estava querendo saber como havia sido o meu fim de semana. Na verdade, ele parecia ter grande interesse em como seriam ou teriam sido os meus últimos seis finais de semana e se mostrou persistente nessa curiosidade, já que eu nunca o respondia e ainda assim ele continuava indagando de mim como foram. Ou expressando desejo de como seriam. O curioso é que alguns desses “findis” passei quase que completamente na companhia de fulano, daí meu espanto por vê-lo curioso por estes, sendo ele ator e autor de boa parte do enredo da história.

 Lendo o ultimo recado tomei um susto: Fulano me enviou um “scrap” de um ursinho sorridente cheio de glitter com um coração ao fundo e em letras garrafais arco-irisadas (e também glitteradas) os mesmos votos: Bom fim de semana!

Só então venci a lentidão do meu pensamento (Jesus! Sou mesmo um retardado!) e entendi que Fulano estava me gozando. Respondi na mesma letra:

“Caro fulano, 

A despeito de seus calorosos votos, meu final de semana foi uma droga. Recebi visitas desagradáveis, tive enxaqueca, meu time perdeu ( e eu nem gosto de futebol), o gás de cozinha acabou no meio da tarde de domingo e meu cachorro mordeu o filho da vizinha. Embora eu não seja supersticioso, por força dos eventos recente sou forçado a considerar a possibilidade de serem justamente os seus votos os causadores de todas as minhas adversidades de fim de semana. 

Agradeço pelo seu interesse, mas escusado está de “passar para deixar um oi” ou “alguma corrente do bem”.

PS: Vá à @#% seu pé frio!

Depois disso, não entendi porque ele se recusou a falar comigo. Tenho quase certeza de que ele levou mais para entender que eu o insultava do que eu levei para entender seus bons votos em orkutês. Disse que eu o constrangi em publico. 

O que não me entra na cabeça, é porque um sujeito que não tem o menor pudor em me deixar um urso glitterinado (que agitava os braços como um boneco de posto de combustível) onde todo mundo poderia ver  se sente no direito de ofender-se apenas porque o mandei ir as favas.

Penso que o sujeito que inventou o glitter é um terrorista da pior espécie. A CIA e o MOSSAD deveriam caçá-lo implacavelmente (porque deve ter se evadido para algum ermo remoto depois de lançar esse flagelo sobre a humanidade),  abatê-lo a tiros e sepultar o corpo no mar.

Fulano não fala mais comigo e sei lá porque isso não chega a me perturbar. Geralmente eu aprecio que as pessoas estejam “de bem” comigo, mas depois dos ataques glitterinados deste meu amigo, passei a considerar compassivos e até agradáveis as agressões dos meus poucos  e desconhecidos inimigos. Paus, pedras, balas facas e afins podem até destruir meu corpo, mas glitter...Aí é minha suposta alma imortal a correr perigo.

Do Surrealismo de um Minuto

Um amigo já perdido nos corredores do mundo (espero que ele esteja bem) certa vez fez uma observação sobre meus poemas que me encheu de satisfação num primeiro momento. Disse-me que eu soava “meio místico”, e que minha escrita parecia-se com a de Rimbaud (!!!!!!!).

A satisfação foi pelo “meio místico”, mas senti-me horrível por ser comparado ao genial Artur Rimbaud, porque confirmei mais uma vez minha antiga suspeita de que todos os elogios que me fazem são imerecidos (felizmente para mim, quase todos as críticas que recebo também são). É o mesmo que dizer, por exemplo, que meu Fusca 68 tem tanta potencia quanto uma Maserati. Caramba!

Rimbaud foi um verdadeiro e genial poeta, e minha admiração (aguçada pela curiosidade que por sua vez foi aguçada pelo elogio de um amigo que era um adorável mentiroso) aumentou na medida em que fui me debruçando sobre seus escritos. Eu nunca considerei o que faço vez por outra, como“poesia de verdade”, porque segundo me disseram, poesia tem forma, contexto, conteúdo e o que gosto de rabiscar, são devaneios sem nenhuma dessas coisas. 

Apenas gosto da auto-definição de poeta, porque ela me permite devanear e fazer pouco ou nenhum sentido e não ter compromisso algum com a forma. Isso me dá prazer e é uma forma de arte, eu acho...E me sinto livre pensando artisticamente, embora eu saiba bem que não produzo arte, ou pelo menos, produzo uma forma de arte que é consumível apenas por mim. Talvez...

Sou uma árvore produzindo folha e frutos para si própria e se por acaso passarinhos ou passantes se aproveitam da sombra de seus galhos, bem, não era esse o propósito original, mas a árvore não se importa. Gosta, até. Eu gosto que alguns gostem do que eu produzo, mas a realidade, é que eu gosto mais é de produzir... 

O surrealismo de alguns escritos que leio, tem o curioso efeito (também talvez para mim) de tornar mais real o que é por vezes indistinto em outros estilos. É a loucura explicando a razão...

Eu desistiria se tivesse que passar mais de um segundo procurando uma palavra que rimasse com “amor”, por exemplo, porque tenho cá uma natureza um tanto melancólica e é certo que a primeira coisa que me ocorreria seria “dor”, ignorando que o amor não é sempre uma dor e pode muito bem ser um “ardor”.  Seria uma poesia desonesta, presa...Sinto-me pobre tendo de rimar... E faria rimas pobres também. As rimas de Rimbaud, no entanto, conseguem manter a estranheza necessária para que um poema possa ser considerado “surrealista”, daí eu considerá-lo genial. Tem forma, mas também tem conteúdo. E lembrei-me dele e do elogio exagerado do meu amigo perdido em algum lugar da realidade, por causa desse poema que andei lendo:

Sensation

Par les soirs bleus d'été, j'irai dans les sentiers,
Picoté par les blés, fouler l’herbe menue:
Rêveur, j’en setirai la fraîcheur à mes pieds.
Je laisserai le vent baigner ma tête nue.

Je ne parlerai pas, je ne penserai rien:
Mais l’amour infini me montera dans l’âme,
Et j’irai loin, bien loin, comme um bohémien,
Par la Nature, – heureux comme avec une femme.

Sensação

Nas tardes de verão, irei pelos vergéis,
Picado pelo trigo, a pisar a erva miúda:
Sonhador, sentirei um frescor sob os pés
E o vento há de banhar-me a cabeça desnuda.

Calado seguirei, não pensarei em nada:
Mas infinito amor dentro do peito abrigo,
E como um boêmio irei, bem longe pela estrada,
Feliz – qual se levasse uma mulher comigo.

                                                  

Ah, genial Arthur Rimbaud...

Eu tenho também um coração vasto como o mundo, mas não sei rimar. Talvez se eu me chamasse Raimundo...Mas aí, já não seria uma solução...

Prioridade

Algumas coisas são difíceis de nominar, embora não de sentir...

Aquilo que te persegue em sonhos e que você persegue desperto...

Aquilo que se move por detrás do brilho do seu olhar como uma sombra e que te faz ficar por muitas horas contemplando o vazio...Aquele gatilho emocional, força obcecada movendo suas idéias, o que ferve o seu sangue e congela o seu espírito...

Aquela mesma força suave e tempestiva, uma ambivalência maravilhosa e dual, uma escada para o céu, uma espiral para o tártaro, aquilo que é capaz de iluminar e alongar a noite ou escurecer e encurtar o dia...

O que te faz perder o sono ou sorrir olhando para as distâncias dentro de você mesmo, quando as fronteiras do mundo parecem querer te sufocar...

Aquilo que se agita em você como um grito que você não ousa dar e que deixa marcas muito profundas que você cobre com lembranças de promessas meio esquecidas...O que você tem de melhor e que melhor tem você...

Isso, meus caros, na falta de uma definição melhor, podemos chamar de Prioridade...
Pelo menos, é como definiria a minha.

Os Monjes Futeboleiros

Na corrida entre casa, trabalho e faculdade, sempre preso a horários (os quais infelizmente quase nunca consigo cumprir), tenho pouco tempo para erguer os olhos e apreciar as cenas líricas de minha cidade. Vez por outra, no entanto, percebo (não sou um homem razoável) o incomum, o estranho e o poético ocorrendo bem no seio da selva de concreto e então (danem-se os horários!) paro e reflito sobre como o obvio, estando diante dos nossos olhos nos escapa. Fico em transe com cenas assim, como no dia em que vi um mendigo numa verborragia eloqüente, vociferar para si mesmo sobre a natureza do universo (Aprendi bastante, porque a loucura ensina tanto ou mais que a razão).Todo mundo passa por essas cenas e ignora. Imagino que seja a coisa certa a fazer, ou de outro modo ficaríamos estáticos entre o tanto de estranheza que existe nesse mundo estranho que é o nosso.

Ontem ( na verdade, isso ocorreu a mais de um ano, mas como é a reedição de um texto antigo, peço que sejam indulgentes para com essa minha incorreção temporal), próximo a plataforma do metrô eu vi dois monges conversando. Nada de extraordinário, não fosse o fato de que um envergava um sarongue Budista e o outro  trajava o marrom ocre de um franciscano (talvez, beneditino. Confesso que não sei a diferença, mas o crucifixo em torno do pescoço deixa inconfundível a marca do catolicismo). Conversavam animadamente e eu fiquei imediatamente interessado. Ora, a conversa era amistosa e imaginei que tipos de conversa aqueles dois teriam há uns três ou quatro séculos atrás. O mais provável é que se matassem numa maré de intolerância religiosa (e para ser justo com o budista, é possível que a animosidade partisse do monge “cristão”, porque as religiões orientais, com raras exceções, costumavam ser bem tolerantes com os outros credos, o mesmo não se pode dizer das nossas).

De todo modo, embora pessoalmente eu não me interesse por religião alguma, um debate amigável entre aqueles dois seria algo digno da atenção de qualquer um apaixonado pela psique e por todas as variações do pensamento humano e a religião é uma das mais importantes dessas variações. E um debate entre pensamentos místicos tão diferentes imediatamente me interessou. Tudo bem que é feio ouvir a conversa alheia e eu não fui, é claro, convidado à condição de platéia. Mas, que diabos, os dois estavam conversando num lugar publico e geralmente os religiosos esperam mesmo que seus argumentos sejam ouvidos por quem está próximo! Assim, confortavelmente alicerçado nessa e em outras desculpas inconscientes para justificar  a minha bisbilhotice (rsrsr) detive meus passos e fiquei perto o bastante para ouvir o que falavam. Esperava ouvir argumentos e contra-argumentos metafísicos, filosóficos e, ainda que seja Agnóstico,  deleitar-me com o rico e comovente pensamento cristão e o milenar e profundo ensinamento budista.

Mas aqueles dois me decepcionaram cruelmente! Eu devia processá-los por “Estelionato Espiritual”.  (rsrsrs) Com que então os dois monges discutiam animadamente sobre FUTEBOL!
Futebol! E nem ao menos eram de times rivais...Se ambos tivessem parado a conversa para assobiar em uníssono para a garota bonita que passou por ali e fizessem elogios grosseiros, a cena estaria completa!

Desci as escadas pensando: “Sinal dos tempos” (e nem sei por que me ocorreu uma expressão cristã nesse momento)! Embora me deixe bastante satisfeito a amistosidade entre dois credos diferentes, traduzida numa animada conversa próxima ao metrô, entre tanta coisa acontecendo no mundo, com toda a incoerência espiritual e ideológica do mundo, aqueles dois, que dedicaram sua vida à busca das coisas do espírito, não tinham assunto melhor que discutir do que a permanência ou saída de um "fulano" de um clube da capital. Tudo bem que sejam jovens e (quase) todo jovem goste de futebol, mas imagino que os dois tenham muito a aprender um com o outro e a ensinar ao mundo (supondo-se que é esta a missão dos profissionais do espírito e creio que essa seja uma definição razoável para um religioso).Em volta deles um mar de gente desamparada espiritualmente passa e lança aqueles dois um olhar de curiosidade muda. Certamente à maioria ocorre o mesmo que me ocorreu ao vê-los juntos. Ninguém, no entanto pára para ouvi-los e é melhor que não o façam. Iriam ficar, como eu, decepcionados.

Saber sobre as novidades do futebol talvez seja do interesse de alguem, mas esse alguem iria preferir ouvir numa roda de conversa de bar ou ler nesses jornais esportivos que viraram febre. Mas de monges...Nosso mundo parece estar se tornando cada vez mais banal. Na próxima vez em que alguém me perguntar o porquê de eu às vezes ser tão cínico, vou me lembrar desse momento para elaborar uma resposta adequada. A vida é estranha. E estranhos somos os que tentam arrancar-lhe algum significado.

Dente-de-Leão no Vento

Olha! Lá na curva depois do rio, subindo com o orvalho do alvorecer nevoento,

É uma asa errante trazendo o brilho de lugares aquecidos pelo sol!

E se eu de repente cobrisse meus olhos com flores?

Florejar o olhar com a primeira luz de uma manhã de verão...

Ah...Mas são justamente em alvoradas  frias de inverno inclemente

Que nos aconchegamos mais para prorrogar um sonho...

Então me é permitido amar também no frio e na noite.

Veio durante a tarde coberta de suspiros, soltos no ar como dentes-de-leão,

Agitou todas as flâmulas por sobre os muros cobertos de heras

E varreu para fora o bolor da casa a muitos dias fechada,

Uma brisa cálida a me despertar, trazendo os aromas das longínquas terras,

Para cobrir-me os olhos com flores,

Para prorrogar  um sonho luxuriante.

Um pouco mais de sonho para aquecer a alma, 

Para alegrar os abismos do espírito.

Para dar à meia-noite as cores de uma tarde quente,

Enquanto não cessa  o cortante hálito gelado do inverno.

De todo modo, vou optar por cair pra cima

E talvez no meu eterno flutuar por entre as nuvens

Te encontre sentada no teto do mundo.

Emily Bronte - AO CAVALO “ÁGUIA NEGRA” QUE EU MONTAVA NA BATALHA DE ZAMORNA

Negro palafrem da noite,

Tu não me transportarás mais

Sobre a planície avermelhada que pisava a guerra:

A raivosa batalha acabou por morrer

E plana como a alma acima dos cadáveres.

Não se ouve mais o choque das brilhantes armaduras.

Tu não me carregarás mais; outrora me transportavas

Ao combate rude, onde a morte

Triunfava

E fendias com teus flancos

As ondas de nobres sangues

Os olhares gelados no céu das meias-noites

Não mais te inundarão com tua luz gelada,

No instante em que a fadiga acabou por deitar

O exercito do conquistador no campo da vitória.

Podes enfim dormir no leito da tua gloria,

Não te verão mais nos horríveis descampados.

Mas em troca teu senhor e mestre te darão

A alta recompensa da lealdade no amor.

Podes dormir nas ervas de brancas flores,

Ou repousar teus passos junto às vagas tranqüilas,

Até o dia em que a morte, em grandes gritos

 Soando seu ultimo clarim,

Vibrar de repente o sinal da tumba.

Caçando Mariposas Crepusculares

Senti que amavas- me, mas talvez tenha sido um engano. Peguei uma linha cruzada e entrei sem o saber em conversa alheia. Senti, mas estivesse eu  atado ao império dos meus sentidos, diria que o ardente sol é na verdade e somente, uma pequena e chamejante bolinha  girando no céu em torno da terra (e quando estico minha mão para ele, confirmo pelos sentidos, que este efetivamente cabe no arco dos meus dedos). E tal qual os antigos trovadores, românticos incorrigíveis, desejaria roubá-lo do firmamento e com ele fazer um pingente que lhe adornasse a beleza.  Penso que tu ornarias o sol. 

Mas sou um que é dominado pela certeza de muitas dúvidas e só posso fazer poesia sobre a natureza frágil das coisas. Excesso de frugalidade em minha capacidade de iludir-me...

Lastimo não ter coisas doces a dizer-te, porque sou ainda um péssimo mentiroso, meu bem. Mas aproveito que estou levemente inebriado de tristeza (andei tomando toda uma safra de angustia destilada, misturada a muitas doses de amor amargas, mas macias e saborosas como absinto), para dizer-lhe que, deploro não ser o responsável por tantas lágrimas. Queria ser. Há de ser algo excepcional, ser capaz de  provocar tantas e sofridas lágrimas em alguem que se ama. 

Se fossem causadas por mim, eu as entesouraria  como um avaro guardando suas moedas! Eu as prezaria como o meu mais precioso adereço. Carregar para o sepulcro o arrependimento por ter partido um sublime coração, deve ser coisa capaz de bem valer ter vivido tanto, quanto certamente vale ter o próprio muitas vezes despedaçado. Corações partidos geram sonetos maravilhosos... Amores perdidos geram epopéias divinas....

Mas para tragédia minha, bem sei que sempre fui incapaz de despertar tanto o ódio mais vigoroso quanto o amor mais ardente. Sina dos poetas, eu creio. 

Receio que no fim, eu tenha de descer ao escuro sem a ventura de nunca ter ferido a quem eu tenha amado e esse é um pensamento estranho, mas o que mais poderíamos esperar de mim que tenho amado um sonho perdido?

Talvez se eu sangrasse um pouco mais acreditar-me-ias humano... Talvez se eu chorasse mais copiosamente comover-te-iam minhas lágrimas, que tanto mais escassas quanto mais sinceras, sendo minha incorreção ortográfica proposital. Um desatino qualquer poderia pintar-mais real no céu da tua imaginação.  Mas também sou carne e osso, ineficiente em teatralidade e isso confunde-te a razão.  

Aqui, minha criança, está um sapo que por mais beijado que seja, jamais metamorfosear-se-á em príncipe.  E a menos que teu coração seja capaz de enternecer-se com as delicadas palavras de um batráquio que não anseia ser príncipe, podes continuar a culpar-me por já não haverem muitos  contos de fada a venda no mundo. E eu queria muito que isso fosse culpa minha, porque é certo, minha alma inclina- se para o mal cada vez que imagino um mundo onde tu não existas. 

E eu odiarei os campos de trigo por me lembrarem que já não tenho os teus cabelos e as estrelas por causa de uma rosa que meus olhos não podem enxergar. E vou me acalentar e me consolar com sombras, e permitir seduzir-me por elas e seu toque macio.

Mas lá fora estão o sol, gigante que questiona a veracidade de meus sentidos, e as flores e cores e sons e todas as coisas belas deste mundo e também sei amar a estes e isso confunde-me um pouco.  Se te apetece à dor ou a uma obstinação do espírito, te vista de trevas, boneca quebrada que nunca foi meu brinquedo.  É possível que elas te ornem com maior primor do que o sol que eu quis roubar ao céu. É claro que amo-te como quem ama um sonho , mas tens que te lembrar:  por mais que eu queira, que tristeza....Eu não sou o titereiro da sua alma...

Pólen Cinzento

Depois que Ser deixou de ser a questão, e muitas estações ficaram para trás na poeira e tempo da memória, descobri que havia, na ânsia da viagem, comprado um bilhete só de ida. Não importava, é claro...

Não é que eu tenha esquecido de rezar na partida, se é que algum dia eu tenha aprendido isso. É só que eu acho que a secretária eletrônica de deus já está sobrecarregada com minhas antigas e ignoradas orações. Deixei meus recados após o "bip", mas não vou esperar que me ligue de volta para só então seguir viagem... Estou divagando...Café demais e sono de menos têm um curioso e semelhante efeito: Escurecem os dentes e os sonhos...

Descia a Rua da Bahia apressado, porque ninguém iria me encontrar na praça, próxima a estação, e eu não queria me atrasar para mais um desencontro...Andava depressa, porque se tempo é dinheiro , eu ando com pouquíssimos minutos no bolso ultimamente.

Daí eu quis um pacote de amendoins para a viagem, porque estava me deliciando com a sensação um tanto terna de ser um completo estúpido, mas quis ir mais longe em minha estupidez e comprei um sonho.

Não, não foi o doce açucarado e enjoativo do balcão ensebado da padaria. Foi um devaneio onírico mesmo, desses que criamos ao acaso, quando sentimos saudades do que nunca tivemos.

Comprei um. Custou-me apenas alguns segundos olhando um outdoor . Foi coisa barata, como o são quase todos os sonhos, quando não são de graça. Sonhar não custa quase nada. Custosa costuma ser a realidade e nós quase nunca conseguimos custeá-la.

Deliciei-me com o sonho, sabendo-o fugaz. Devorei-o, pois consegui me convencer por um minuto que todas as coisas efêmeras tem de ser fruídas com sofreguidão. Ainda assim dividi um pedaço com um pedinte que me olhava com olhos esfaimados, mas arrependi-me de o fazer. Não é sábio oferecer sonhos a quem perdeu tudo.

O trem cumpriu pontualmente o seu atraso e eu fiquei feliz com o fato de que sempre se pode contar com os erros das coisas. No vagão sacolejante segui viagem tranqüila, embalado como uma criança ao colo, embora não me recordasse se já tive uma infância ou mesmo um colo que a amparasse. Mas a sensação era boa com um sopro de novidade.

Não fosse o trepidar das rodas metálicas nos férreos trilhos, eu poderia devanear que na verdade o trem estava parado e era o mundo que corria ao lado dele, um borrão colorido em enlouquecida carreira contrária.

...

E se eu desistisse de ser inteiro? E se eu me entregasse à sensação cada vez mais prazerosa de ser rarefeito como um fantasma na neblina?

Enquanto o trem passava por túneis cavados nas rochas ao custo de muitas mãos calejadas e costas quebradas, e serpenteava sinuoso por entre as curvas das Gerais, eu imaginava que o vento, que cava os canyons por milênios e que me assoviava agora no rosto, levava pequenos fragmentos meus, espalhando-me como um pólen cinzento por entre as cores das montanhas.

A idéia me agradava e arrisquei-me a uma bronca do cobrador de bilhetes, mas escancarei a janela, no desejo que o vento levasse parte de mim e de ser infinito com as muitas Minas Gerais. Ou como o vento que não conhece fronteiras e sopra para o ar as almas mais leves...

Mas o apito agudo do trem que anunciava o momento da chegada, era na verdade um guarda de trânsito na esquina com a Rua dos Timbiras, tentando freneticamente desengarrafar o trânsito da tarde de sexta feira. A verdade, é que eu sonhava ao descer para o centro, e acabei tomando o metrô em sentido contrário ao trem que correria para as montanhas, não no inicio de uma manhã iluminada, mas ao fim de mais um dia estafante.

 Sem vento nos cabelos e sol no rosto, mas com ar condicionado e o odor almiscarado de uma centena de perfumes, loções e suor misturados, a viagem de poucos e angustiantes minutos durou exatamente  sete estações e o tempo em que um sonho morria.

O metrô deslizava velozmente a caminho de casa e a massa compacta de seres humanos exaustos que me apertava não me permitia iludir-me de modo algum a respeito da minha fluidez.

 Arrastei o resto de mim para fora do vagão na estação São Gabriel e ganhei o ar frio da noite...

Delírium - By Sahge

Mande-me um pouco de inspiração,

Tal qual os deuses enviam raios sobre este mundo...

Não preciso de muito vento nos cabelos ou sol no rosto

Mas tampouco quero voar nas finas asas de um sonho.

Ficou um  pouco de ti nessa nevoa que embaçou o meu olhar

E é estranho pensar que me impedes de ver as coisas.

Um mundo vítreo através das lágrimas.

E porque não me deixam ficar casulo no teto do mundo,

Suspenso por entre os caibros do céu...?

Esquecido da lagarta que fui, ignorante das asas que terei,

Eu seria,

Uma sombra indefinida e feliz por estar no limiar de duas coisas...

Das tuas palavras montei um vitral multicor

Mas está claro que desenhei uma imagem errada.

Sou um daltônico do espírito vendo tudo em nuanças cinzentas...

E havias te pintado com todo um arco-íris de finos matizes.

E na ausência de um talento para a arte,

Construí uma ponte frágil de pura esperança,

Uma que atravessasse esse infinito abismo entre nós...

Eu sabia que as rosas tinham garras agudas com que enfrentar tigres

Mas ignorava que tivessem asas como os anjos.

(Porque diabos tinhas de voar tão alto?)

Para pendurarem-te no céu qual estrela, devem os deuses ter bom gosto.

 

Iluminas o firmamento...

Mas, eu,

Tu sabes que este corpo é pesado demais para que eu o leve agora.

E porquanto meus sonhos sejam densos demais para que eu voe com eles,

E não encontre uma amável serpente que liberte-me com um beijo,

Sonharei no deserto por entre as dunas aquecidas pelo sol e saudades

Com o dia em que também reencontrar

O meu caminho para casa...

William Butler Yeats - A uma criança que dança no vento

“Dancemos lá, junto à praia!

O rugido do vento, o barulho da água?

Para que se importar?”

Sacode a tua cabeleira molhada de sal.

És jovem e ignoras a glória dos néscios,

Não sabes do triunfo dos tolos,

Pois não és antiga como o Sol.”

“Não sabes o que é perder um amor

Tão logo o tenha conquistado,

Nem por que morre um bom operário”

“Então, porque hás de temer

O monstruoso grito do vento?”